„Du glaubst, mein erster Instinkt ist, dich zu beschützen. Weil du klein bist, oder ein Mädchen, oder ein Stiff. Aber da irrst du dich.“ Er beugt sich nah an mein Gesicht und umfasst mein Kinn mit seinen Fingern. Seine Hand riecht nach Metall. Wann hatte er zuletzt eine Pistole oder ein Messer in der Hand gehalten? Meine Haut kribbelt an der Berührungsstelle, als würde er Strom durch sie leiten. „Mein erster Instinkt ist, dich so lange zu quälen, bis du zerbrichst, nur um zu sehen, wie fest ich drücken muss“, sagt er, und seine Finger verkrampfen sich bei dem Wort „zerbrechen“. Mein Körper spannt sich bei dem Unterton seiner Stimme an, ich bin wie eine Feder gespannt und vergesse zu atmen. Seine dunklen Augen blicken zu meinen, und er fügt hinzu: „Aber ich widerstehe dem.“ „Warum …“ Ich schlucke schwer. „Warum ist das dein erster Instinkt?“ „Angst lähmt dich nicht; sie weckt dich auf. Ich habe es gesehen. Es ist faszinierend.“ Er lässt mich los, zieht sich aber nicht zurück, seine Hand streift meinen Kiefer, meinen Hals. „Manchmal möchte ich es einfach noch einmal sehen. Ich möchte dich wach sehen.“